Проселочные дороги все разные.
Городские улицы, на западе, на востоке, на севере и на юге, везде одинаковые. Разные дома и разные люди с разными судьбами, а все-таки одинаковые. Шумные, быстрые, слепые.
А проселочные дороги другие. Живые, шепчущие. Они дыщат. Мечтают. Помнят. Им не нужны люди, чтобы заявить о себе. Им не страшно время, потому что они - его проводники, ниточки-связи прошлого с будущим. Они - вечное настоящее. Парадокс, потому что ведут всегда в прошлое. Словно пыль времен осела на них, золотистая, вездесущая, уютная.
Шаги затихают, затухают, замирают. Ступаешь неслышно, боясь потревожить покой тех, кто шел до тебя, замести следы тех, кто мечтал до тебя.
Дорога говорит с тобой. Рассказывает. Свою историю. И узнает твою. О нет, её нет нужды просить тебя. Ты сам того не замечая, вспоминаешь свое прошлое, а ей остается лишь слушать, заглянув в твою душу, читать по осколкам твоих мечтаний, по лабиринтам твоих желаний, по мирам твоих поступков, по ручьям твоих слов, по росе твоих слёз.. по твоей душе....И она меняет её. Тебе уже никогда не быть прежним. Потому что платой дороге будет часть тебя, прежний ты останется вечно блуждать по ней. А взамен она даст тебе то время, которого у тебя нет - время пожать руку своему внутреннему я и изменить его.
Нет этого дара у городских улиц. Их творят, ими дирижируют.
А проселочные дороги творят людей. Продавая им мечты за смехотворную цену, подумаешь, всего то прежний ты...о котором ты никогда и не узнаешь..
Отмеряешь шагами свой путь, пересекая тропы и улицы. И вновь принесешь проселочной дороге воспоминания о новых мирах, а взамен получишь новые мечты. И время. Цену времени. Время перебирать гальку памяти и решать. Когда еще ты будешь только с самим собой?
Песок времен..