Поворот, плавный, неспешный. Границы зелени по бокам дороги, золото песчинок под ногами, «ржавчина» заходящего солнца. Спокойные размеренные шаги привыкшего к дальним переходам человека. Новый путь - новый мир, новый мир - новые дороги, новые дороги - новые тайны, а значит новый путь....
Поселок в три десятка домов, мельница, таверна, кузница. Своя жизнь, свои заботы. Новый человек - пара вроде бы мимолетных взглядов, а за ними пристальное внимание к потенциальной угрозе. Праздное любопытство удел детей да стариков, для остальных - это выживание, это безопасность.
У каждой кузницы свой цвет и свой запах, свои особые, неповторимые и в то же время так похожие на цвет и запах других кузниц, общее в них - жар огняи металл. Металл - часть земли, её кровь, а значит и сила. А там где огонь, там жизнь, там память.
Человек идет неспеша. Пусть разглядят хорошенько, пусть рассудят, опасен ли. Все равно ведь правда далека от истины. У дверей кузницы замирает, внимательно всматриваясь в стены, в инструменты, в огонь. Словно читая их воспоминания, словно слушая их нарекания и жалобы. Словно пёс запоминает запах, чтобы уже никогда не забыть, ни с чем не спутать. Память крови.
Размеренные удары молота. Кузнец заметил путника, но металл важнее. Остановишься, ошибешься, засомневаешься, дашь слабину, и металл пропал, не исправишь, момент упущен, и тогда ищи ему новое применение, потому что для прежнего уже не годиться. Потому то и работает кузнец дальше, вновь позабыв все вокруг, чтобы освободить металл и дать ему ту форму, которая в нем заложена. Размеренные удары как удары сердца. Молот - сердце - молот - сердце. И вот раскаленный металл в объятиях воды, а завтра вновь в пламени.
- Жаркого огня мастеру земли, - говорит человек.
- Легких шагов спутнику ветра, - отвечает кузнец.
У каждого своя цель, своя роль, свое призвание.
- Твой зов услышал ветер, посланник прибыл.
- Я рад посланнику и благодарен ветру, - ритуальные фразы, за которыми уважение. - Будь гостем в моем доме.
- Сочту за честь.
Посланник ветра. Дух свободы. Крылья мудрости. Дитя дорог. Вся его жизнь проходит в помощи другим. Никто не знает, откуда они приходят уже взрослыми и куда уходят, не старея, просто исчезают в ветрах, так ничего и не рассказав о своем мире. А вслед за ушедшим приходит новый, такой же мудрый и такой же загадочный.
Редкий гость, желанный гость, не судья, не жнец, не каратель. Провидец.
стоит ли писать дальше?