...Было душно от жгучего света, и глаза его - как лучи... Я только вздрогнула: этот может меня приручить...
я стала понимать многое из того, что она мне говорила
просто она пережила все это раньше, чем я
когда учат на своих ошибках, все равно стремишься совершать свои
думаешь : "да ничего они не понимают, я не такая, со мной будет не так, у меня по-другому жизнь сложится"
а оказывается, что не велика и разница, обертка разная, вкус тот же
и да, теперь я начинаю её понимать
и отношение к людям
и отношение к себе
я просто не могу его принять, я все еще хочу видеть её другой
сильной
заразительной
такой, какой она была и может быть, когда свободна
когда хочет
а не прячется за маски
их у неё сотни, отличаются мельчайшими трещинами и оттенками
она ведь художник
я смотрела на мир через её краски
ока раскрашивает ими рассказы
а рассказы это ведь вариант жизни, значит, раскрашивает жизнь
поэтому я хочу видеть её сильной
мне тогда не страшно быть сильной
хочу поделиться с ней силой, но не знаю как, не знаю ни рецепта, ни заклинания
и нам никто не нужен, мы всегда умели насытиться друг другом
не скучно, времени всегда не хватало, даже если фигней страдали, а если страдали ничегонеделанием то и подавно, времени не хватало
и не нужна машина времени, назад не вернуть, это воспоминания, их нельзя трогать, чтобы не разрушать, надо продолжать идти вперед и строить на том, что есть - руины или замороженное строительство?
просто она пережила все это раньше, чем я
когда учат на своих ошибках, все равно стремишься совершать свои
думаешь : "да ничего они не понимают, я не такая, со мной будет не так, у меня по-другому жизнь сложится"
а оказывается, что не велика и разница, обертка разная, вкус тот же
и да, теперь я начинаю её понимать
и отношение к людям
и отношение к себе
я просто не могу его принять, я все еще хочу видеть её другой
сильной
заразительной
такой, какой она была и может быть, когда свободна
когда хочет
а не прячется за маски
их у неё сотни, отличаются мельчайшими трещинами и оттенками
она ведь художник
я смотрела на мир через её краски
ока раскрашивает ими рассказы
а рассказы это ведь вариант жизни, значит, раскрашивает жизнь
поэтому я хочу видеть её сильной
мне тогда не страшно быть сильной
хочу поделиться с ней силой, но не знаю как, не знаю ни рецепта, ни заклинания
и нам никто не нужен, мы всегда умели насытиться друг другом
не скучно, времени всегда не хватало, даже если фигней страдали, а если страдали ничегонеделанием то и подавно, времени не хватало
и не нужна машина времени, назад не вернуть, это воспоминания, их нельзя трогать, чтобы не разрушать, надо продолжать идти вперед и строить на том, что есть - руины или замороженное строительство?
-
-
17.02.2011 в 23:40пока не появиться снова нормальное полноценное начальство, не будет конкртеных капиталовложений, а так же несколький рабочий рук... что заново начнут все строить))
Но так как в этой жизни.. как и в этом рассказе..третьего не дано.. придеццо брать в руки лопату и молоток и в путь моя.. дорогая)) пока сами не возьмемся.. будет так и смотреть на эти руины в надежде.. что вот оно-чудо, и вот .. этролт звонок что может заставить две до ужаса ленивые задницы.. вечно трясущиеся от непонятного страха... перед дург другом наконец то встретиться.. на "рабочей" площадке...
-
-
17.02.2011 в 23:44гуд, завтра жди, только адрес на умыл сбросить, а то буду блуждать призраком собаки Баскервиля)
-
-
17.02.2011 в 23:51перед тем как будешь ехать)) вернее когда убдешь ехать..
-
-
18.02.2011 в 00:05